Про Афганистан

А мне так не хочется долго глядеть
На этот чужой горизонт...
Палящее солнце зашло за мечеть,
В Россию уехал Кобзон.

Он пел нам Высоцкого и поправлял
Свой потом облитый парик,
А мы подпевали... Когда ты упал
Со скал - я заплакал, старик.

Как редко бывают такие часы,
Когда пуля песню не бьет,
Но раны за них не успеют остыть -
И вечером снова в поход.

А я после боя заплакал, не смог,
И руки тряслись прикурить...
Я видел как {Вицкина} в цинковый гроб
Останки несли хоронить...

А там у развилки примята трава
И в ней - муравейник-патрон...
Колюха-земляк, буйная голова,
Душманов лепил, как ворон,

Но глупая пуля пробила висок,-
И Колька кивнул головой...
А мать ведь просила: "Николка, сынок!
Скажи, что вернешься живой!.."

В Афгане сегодня хорошая весть:
Приказ вышел - скоро домой!
Но сердце останется мысленно здесь,
И радости нет, что живой.

Приеду я в Тверь из Афганских полей,-
Здесь, дома, тепло и светло...
И только открою знакомую дверь -
Скажу: "Мам, тебе повезло..."